고요한 회색 잿더미 속,
작은 불씨 하나 잠들어 있다.
이따금 부드러운 바람에 깨어나,
장난스러운 불티로 피어오르다,
때로는 따스한 불덩이가 된다.

여름의 끝자락,
거센 바람에 마른 소나무 하나 불 속에 던져진다.
진득한 송진이 흘러나와 불씨를 휘감고,
솔향이 머릿속을 헤집는다.

송진은 기름처럼 불씨를 활활 타오르게 한다.
격렬하게 살아 숨 쉬게 한다.

데일 듯이 뜨거운 열기 속,
숨이 가빠온다.
그을린 공기가 가슴을 태운다.
불길이 잦아들기를 기다리지만,
압도하는 그 열기에 몸을 맡긴다.

아침이 오고,
소나무는 재가 되어 사라지고,
차갑게 굳은 송진만이 남아 있다.

잿더미 속에 몸을 뉘우는 불씨는,
다시 한번 활활 타오르고 싶다.
모든 것을 태우고 잿더미가 될지라도,
다시 한번, 더 강렬하게.
완전히 소진할 때까지.

잠들기 전, 불씨는 속삭인다.

"타고 남은 재는 기름이 될까?"

In the stillness of gray ash,
a small ember sleeps.
Now and then, a soft breeze stirs it awake,
flickering into a mischievous spark,
or becoming a warm little flame.

At the tail end of summer,
a dry pine tree is tossed into the fire.
Thick resin oozes out,
coiling around the ember,
the scent of pine overwhelming the air,
spinning everything off-balance.

The resin, like oil, feeds the ember’s blaze,
its glow intensifying,
flickering with renewed life.

In the searing heat,
it burns, breathing painfully.
The charred air scorches the chest.
It waits for the flames to subside,
yet something yearns to surrender
to the consuming heat,
to disappear within it.

Morning comes.
The pine is gone, turned to ash,
and only the cold, hardened resin remains.

Buried under the gray,
the ember stirs, restless,
longing to flare up once more.
Even if it means burning everything to nothing,
even if it all turns to dust,
it yearns to burn brighter, just once—
to exhaust itself completely,
until nothing remains.

Before it drifts back to sleep,
the ember whispers:

“Can ash ever turn to oil?”